Sin previsiones

Fragmento de una aventura con pájaros, ligueros, pezones y zapatitos rojos.
Para Su de Ellas de cara a mi próxima muestra, en abril de 2016.

“El arte no es una intención. Un buen trabajo es una intención, pero el arte sólo tiene lugar si está presente la suerte.”

Paul Rand, diseñador gráfico (1914-1996)

Una señorita de las de antes, a medio hacer.

Es quien escribe y mancha un mal calculador, por más que el ajedrez se empeñara en enseñarme durante años a predecir el futuro, para así poder errar a mares y en consciencia, como un señor.

In Progress, para Su de Ellas (hoy ya se han hecho mayores)

Se dice que el rey de los juegos es también un deporte, un arte y una ciencia. Esa curiosa mezcla es lo que lo diferencia y lo hace imprevisible y bello.

Y yo no quiero calcular, ni puedo, prefiero ser llevado y mirar de lejos.

En ajedrez, el rival nos salva del tedio, empeñado siempre como está en participar, ya sea equivocándose antes de tiempo o desbaratando nuestros planes, geniales planes, como nosotros mismos creemos ser.

De esta historia prefiero no contar nada, que me pierdo. Ya estoy perdido.

Por eso hay tantos artistas aburridos, ¡están solos!, como el ajedrecista que juega contra sí mismo, ganándose brillantemente una y otra vez, los aplausos de fondo. 
Al pintor nadie le escupe en la tela y sus tristes predicciones se hacen tristemente realidad, mientras sus amigos y sus suegras le aplauden el parecido: “eres un genio, Onorato, parece una fotografía”. 

¡Abandonémonos pues a la sorpresa y al error, que como dijo no sé quién, un error podría acabar siendo un acierto a la espera de la pregunta adecuada!

Dibujar, dibujar, dibujar...

Yo pinto siempre, y dibujo más. Pero ahora les voy a contar una cosita:

Fragmento de un dibujo-pintura sobre papel, ahondando en "Los niños de la casa grande".

Miranda es una estudiante de Bellas Artes que ha sido bruscamente raptada por su enamorado Ferdinand, disecador de mariposas, entomólogo, como le gusta decir a él, además de un buen aficionado a la fotografía. 

Dibujar es pensar, y este fue el origen de "Los Bebesinsed". (pinchar aquí)

Es que anteayer empecé El Coleccionista, de John Fowles. Se hizo una película con el mismo título, fantástica, con ese color de las pelis inglesas de los sesenta; lenta, espesa.

¿Miranda?
Un viejo dibujo recuperado de algún rincón de mi estudio.

Pasan las semanas y parece que no se llevan tan mal, dadas las circunstancias.
Una tarde, el meloso raptor enamorado le muestra sus fotografías a la bella Nanda (así la llamaban de niña) dibuja que te dibuja ella cabreada en su catre, que hay quien se enfada por cualquier cosa, caramba.

                               

¿De dónde habrá salido el regocijo de la señora?                                                          Niña vieja.           

Ella las examina muy seria, y tras un tenso silencio, escupe la sentencia que me hace comentar esta novela aquí. Dice Miranda, poco más o menos: 

“Tus fotografías están muertas, no las tuyas, todas, todas las fotografías están muertas. Un dibujo crea vida, una foto la asesina. Es como tus mariposas ensartadas.” 

Francamente, esta no sé quien es.

¿Una fotografía congela un instante de vida, quedando inmediatamente envejecida, mientras que un dibujo la construye desde la nada? Puede ser, pero no necesité estar de acuerdo con la sentencia para cerrar el libro y… Y ponerme a dibujar.

Su de Ellas

Me estoy regalando tiempo, las ideas y las imágenes se amontonan en mi cabeza, mucho más ágil y veloz que mis manos, (cotidiana frustración que tendré que aceptar).

Tallando el interior de mi tercera Ancha a tamaño natural.
(fragmento)

Simultaneo seis, ocho, diez cuerpos con sus pasados a cuesta, un pasado inventado, absolutamente real. A ellas no les importa mi falta de exclusividad y yo lo prefiero, la verdad, (en pintura soy un convencido polígamo, por el bien de la conservación de la especie, claro).

Fragmento de la segunda Ancha, casi terminada.

Ahora empiezo a verlo claro: estas oscuras criaturas, estas niñas viejas y mujeres anchas se agruparán dentro de unos meses en algo amorfo y extraño llamado Su de Ellas.

Sí, creo que sí, ¡seguimos…!

Comienzos de la tercera Ancha.